蹒跚--谭有为诗

带上一捧泥土
带上一串叮咛
再带上一座村庄
却永远带不走炊烟漫舞的忧伤
七月的麦子熟了
八月的桂花香了
十月的稻子黄了
而九月的乡愁却老了
老了的炊烟
蹒跚在山坡上
老了的芬芳
蹒跚在田埂上
老了的乡愁
蹒跚在游子的胸膛
蹒跚在十月收割稻谷的诗行

当我整理他这首的时候,.给我第一的感觉就是谭兄此时写的时候那平时的激情澎湃没了.多了一种停止不前的感觉.是什么让你如此的蹒跚?

可以带走或放弃下很多关于故乡的故事，却无法能够割舍去乡愁。这让我想起一首关于故乡的诗，特贴于下面：
    口.  秋天的窗户下，思念故乡
      文/江南幌子

应该承认，我对故乡的思念是从这个秋天开始的。
————题记

站在南京的窗户下，或者下两个
台阶，我思念我的故乡。
故乡，生活在秋天的那一边。
她靠海，像海边骨瘦如柴的孩子
也常被人当作发髻高盘的村姑拉在路口说话。
她靠海，适逢潮汐的时候，整个村子都很静
说话声被羊圈里的喷嚏打断。
她靠海，她的襟怀里开着花不败
养的鱼水一样发育。

就在我与这个秋天一同老去时，我会想起
金黄的油菜，潮红的南瓜，碧绿的蚕豆
这些名字曾经属于故乡的女人
她们的笑是我小学操场上展不开的红旗。
夏天一过，她们很大方地晾着自己的雀斑
趁着露水未在草尖上站稳，藏在自家门后

秋天过去了，故乡的女人会送来厚实的毛衣
胸前的印花是煤油灯的影子
妈妈的眼睛老花得厉害
那天夜里，叫出我们兄妹
除了墙角，遍地是黄金。

真的不想再为难那盘过冬的暖炉。
那种铜是妈妈的嫁妆，佩过红绸带
装过红花生。七十年代末的一个冬天
拨开很好的炭火，放几粒小豆
炸出一天的香。

大雁来来回回的次数越来越有规律，
总赶在我的新诗出手之前
上路，我仅存的一点交涉欲望
都变成了预言。那一天，南京的大雨
涨在故乡浑浊的河里，而我却再也不能
脱光身子下河摸鱼。

故乡的女人，你见证了我的成熟
藏着我男人硬度的麦垛
害透了羞。由西向东滚着我第一声男低音的街道
拆迁了。只有落叶，我还认得。
有时候，我也这样走出人群
靠在树根。

十月的稻子黄了
而九月的乡愁却老了
老了的炊烟
蹒跚在山坡上
老了的芬芳
蹒跚在田埂上
老了的乡愁
蹒跚在游子的胸膛
蹒跚在十月收割稻谷的诗行

很形象！